Maman-bateau

Très bien cloîtré derrière mes volets clos, car le plain-pied avec ma rue où ça sillonne d’est en ouest et inversement ne m’inspire qu’un juste repli dans mes zones sans aucune chance pour le détail du monde à ma fenêtre. Donc je m’accroche à ma bulle. Les regards passent, les bruits aussi, sans marquer le moindre hoquet devant mon minuscule vaisseau enfoui. Confort individuel, bonne chose à cultiver. Et l’ombre est propice à l’enterrement, l’enfouissement méditatif et autres activités inutiles et hautement fertiles.

Sauf que, l’autre après-midi, à la mi-plongée dans une sieste accueillie comme bénédiction physique et récréation spirituelle, j’entends une jeune dame passer et chanter pile devant mes volets : « Maman, les petits bateaux… », à une jeune enfant que j’ai entendue lui répondre, gazouillis indéchiffrable. On peut dresser toutes les hypothèses : elle se prépare à passer le témoin de la maternité à sa fille, elle lui enseigne la chanson de l’amour en haute mer, elle émet ces notes pour signaler son approche aux autres navigants dans les voies postprandiales… Que d’hypothèses…

Mais je ne retiens que l’image de cette maman naviguant sur ses jambes devant mon ouverture placardée de fer, qui m’a lancé un ondoyant salut du monde en vie autour de moi avec sa jeune enfant au flanc. Message qui a bien doucement bordé ma descente dans le sommeil.